Locura

En un espacio tan misterioso como el que media entre la mirada y el abrazo, la locura roe desesperadamente la tersura de lo real; mete las manos hasta el húmedo centro desde donde fluyen, luna tras luna, las aguas diamantinas, los gritos de luz, las serpientes heladas que se vuelven a perder en la arena.
Casi nadie recorre los senderos donde la oscuridad resplandece, solo algunos menesterosos de amor, pétalos de iridiscentes lágrimas, caminan bajo el embrujo del aire.
Al alcance de las manos del espíritu ven erguirse y volar las águilas del verano.
Siguen su vuelo, que traza rosas inasibles en el azul, como quien descifra un atardecer.
Y luego vuelven al aire cerrado y gris de las habitaciones humanas, con una gota en la que cabe el universo, una espuma dejada en la playa por las olas del más allá.
Clavado en el corazón de la razón, sangra el vino, un rojo manantial de caricias.
Mano a mano con el horizonte, el hombre que sueña, divaga por sus venas, timonel de inestable nave, aventurero de traje de piel de ante y besos como balas.
Se despliegan sus alas hasta ser el día, hasta desnudar los muchos soles de cada día.
Entre la mirada y los cuerpos enlazados; entre el sueño y el diálogo, entre la arena y el vino, se levantan los puentes, los pasadizos, las escalinatas que llevan a las fortalezas donde el cielo descansa.
En las grietas de las plataformas de piedra viven lagartos y anidan golondrinas.
Sólo el viento de la tarde, moroso y cálido, recorre el flamear de las banderas abandonadas. El silencio anida en una copa temblorosa a punto de derramarse; de despertarse de tanta soledad, de tanto arbusto desafiando el abismo.
Allí los hombres ataviados de palabras como joyas, en vaivenes fabulosos, alejados por completo de los trajines cotidianos, construyen sus alianzas con el aire.
Pulverizan el azar

Poli Sáez