Sexo, Poesía y Rock

Decía en un post reciente, la exquisita Yula:
"La muerte es algo que uno va construyendo... con lo que tiene a mano. Yo por ejemplo me estoy esmerando para -dentro de unos cuántos años- morir de amor".

Nuestra vida y nuestra muerte son una construcción... Una urdimbre lenta que vamos tejiendo día a día, desde la noche de los tiempos. Y librado a nuestra suerte y a nuestra decisión, nos ponemos el sello de lo que queremos ser, prolongamos la vida o acercamos la muerte, al comer esto y no aquello, al elegir un camino impropio o acertado, al brindar alegría o al causarle dolor al ser amado.
Me estoy esmerando en morir lo más tarde posible, pero no de amor, sino haciendo el amor, y así voy por la vida, matándome con minuciosa iteración, a fuerza de besos y caricias, de piel con piel, de sudor con sudor, inhalando y degustando perfumes y elixires profanos y sutiles, inmerso en el desatino de una pasión irrefrenable, perdido en el altar divino, el el dios en la tierra, en la única fuente del placer y de vida, en la profundidad más íntima y tibia de tu esencia de mujer...
No hay máximo placer, mejor fiesta, mayor tributo, que morir desnudo y lentamente, más allá del bien y del mal, con el arma enhiesta, exultante de libido, esparciendo sin prisa mi simiente, diciendo en el instante final, al igual que Neruda: "Confieso que he vivido" dejando que una eterna sonrisa a mi rostro acuda, definitivamente.

Alberto Mares